Werke in acht Bänden

HERMANN BURGER WERKE IN ACHT BÄNDEN

Band 1

Gedichte

Verstreute Gedichte (ab 1963)

RAUCHSIGNALE (1967)

KINDERGEDICHTE (um 1975)

KIRCHBERGER IDYLLEN (1980)

Nachwort: Harald Hartung

Band 2

Erzählungen I

KURZGEFASSTER LEBENSLAUF

und andere frühe Prosa (ab 1963)

BORK (1970)

DIABELLI (1979)

Parerga

Nachwort: Beatrice von Matt

Band 3

Erzählungen II

BLANKENBURG (1986)

UNGLAUBLICHE GESCHICHTEN

und andere späte Prosa (1987–1988)

DER SCHUSS AUF DIE KANZEL (1988)

Parerga

Nachwort: Ruth Schweikert

Band 4

Romane I

SCHILTEN: SCHULBERICHT ZUHANDEN DER

INSPEKTORENKONFERENZ (1976)

Parergon

Nachwort: Remo H. Largo

Band 5

Romane II

DIE KÜNSTLICHE MUTTER (1982)

Parerga

Nachwort: Dieter Bachmann

Band 6

Romane III

BRENNER 1: BRUNSLEBEN (1989)

BRENNER 2: MENZENMANG (Kapitel 1–7; 1992)

Parerga

Nachwort: Kaspar Villiger

Band 7

Sammelbände

EIN MANN AUS WÖRTERN (1983)

ALS AUTOR AUF DER STÖR (1987)

Nachwort: Karl Wagner

Band 8

Poetik & Traktat

Essays und Preis-Reden (ab 1970)

DIE ALLMÄHLICHE VERFERTIGUNG DER IDEE BEIM

SCHREIBEN: FRANKFURTER POETIK-VORLESUNG (1986)

TRACTATUS LOGICO-SUICIDALIS:

ÜBER DIE SELBSTTÖTUNG (1988)

Herausgeberbericht

Zeittafel Hermann Burger

Fragebogen

Nachwort: Ulrich Horstmann

Die Werkausgabe wurde ermöglicht dank der großzügigen Unterstützung durch

den Kanton Aargau

sowie der Unterstützung durch

die UBS Kulturstiftung

die STEO-Stiftung Zürich

die Stadt Zürich Kultur

den Verein zur Förderung des Schweizerischen Literaturarchivs

© 2014 Nagel & Kimche

im Carl Hanser Verlag München

ISBN Sammelband: 978-3-312-00611-3

Unser gesamtes lieferbares Programm

und viele andere Informationen finden Sie unter:

Hermann Burger

RAUCHSIGNALE

KINDERGEDICHTE

KIRCHBERGER IDYLLEN

Gedichte

Mit einem Nachwort von

Harald Hartung

Nagel & Kimche

Die Werkausgabe wurde ermöglicht dank der großzügigen Unterstützung durch

den Kanton Aargau

sowie der Unterstützung durch

die UBS Kulturstiftung

die STEO-Stiftung Zürich

die Stadt Zürich Kultur

den Verein zur Förderung des Schweizerischen Literaturarchivs

© 2014 Nagel & Kimche

im Carl Hanser Verlag München

Umschlag: Stefanie Schelleis, München

Porträtfoto Hermann Burger: um 1967, Schweizerisches Literaturarchiv (Bern). Foto: privat

Herstellung: Andrea Mogwitz und Rainald Schwarz

Satz: Satz für Satz. Barbara Reischmann

ISBN Band 1: 978-3-312-00612-0

Unser gesamtes lieferbares Programm

und viele andere Informationen finden Sie unter:

INHALTSVERZEICHNIS

FRÜHE GEDICHTE

FRÜHE GEDICHTE

SPÄT

Spät im Oktober,

Wenn die primären Tage vorbei sind,

Und abends sich die Wälder

In graue Nebelkulissen stufen –

Wenn die leeren Gehäuse der Züge

Ausfahren

Mit frühen Stirnlichtern besteckt –

Wenn die erleuchteten Schaufenster

Wie Silberplomben

Im Weichbild der Stadt sitzen,

Riecht es da nicht schon

Nach Schnee und älteren Gestirnen?

GELIEBTES LAND

Geliebtes Land, deine Burgen altern.

Im Turmsaal über der Stadt

verschwistern die Stunden

zu grauen Gespinsten;

es wimmelt von Asseln und Faltern.

Von der Wand

fällt das Lorbeerblatt in den Schrein.

Die Erinnerung verwelkt,

orangensüßer Duft entschwindet

mit dem Rauch in der Dämmerung.

Durch die Tore ziehen Sagen ein.

FRÜHER SONNTAGNACHMITTAG

Die Welt ist weiß

und vom Nebel durchbissen.

Die grauen Wälder mit ihren

Reif besetzten Orgelstämmen

bewachen das Schweigen.

Aus entlegenen Dörfern

schicken die Kirchen

den bronzenen Klangfuß übers Land.

Figurengruppen bewegen sich

am Eisweiher vorbei

auf dem gelben Band der Straße.

Friedvoll bäuerliches Spiel

dem Tale zu.

EINKEHR

Kehrt ein in den dürren Zelten,

den Oktoberschenken, die

hoch im Winde schaukeln, kehrt ein!

Da gibt es noch einen feuchten

schwarzen Wein von tödlicher Süße,

ein berauschendes Scherbengelächter.

Aber unter uns höhlt das Geschrei

der Raben einen Raum längst vermorschter

Gefühle. Auf den tiefer liegenden

Äckern verherbsten die Brote zu Stein,

und in fernster Tiefe verraucht still

das stürzende Schwarzblut der Wälder.

GONG

Der Himmel aus Bronze und

aus Bronze die See, die Sonne

ein nicht lokalisierbares

Glanzlicht und der Nebel

metallische Ausdünstung.

Alles hart und gehämmert,

dass die Öltanker erträglich

werden mit den schwarzen

Rauchfahnen, die starrhalsigen

Kräne über den Werkhallen,

die Blechzigarren in der Luft.

Weckt ja nicht das Lied,

das, nach Eichendorff, in allen

Dingen schläft. Ein Gewitter

grausig golden scherbender

Gongschläge müsste über uns

hereinbrechen.

ERNTEGEWITTER

Burg um Burg hast du erbaut

mit Sommern, Stirnen und Staub,

Stirnenstaub,

vor den Toren spielen Kinder Krieg im Korn,

blutig verrostet der Zinnsoldat.

Vergebens spielen die Kinder Krieg,

keine meiner Wunden löscht der Mohn,

schwarzer Mohn,

die Vogelscheuchen lächeln sich Kopfweh zu,

ein grüner Engel wettert am Horizont.

Die Vogelscheuchen gehen irr durchs Korn,

lautlos rast im Hof das Karussell,

die Orgel tief im Wahn,

die Kinder reiten wild und schreien

nach dem goldnen Ring in deiner Stirn.

Die Kinder schreien nach dem goldnen Ring,

lass die Burgen verrauchen im Herbst,

bitteres Rauchsignal,

in den Wolkenhallen kracht die Erztür zu,

der Engel schmerzt dich, wenn du barfuß sprichst.

In gelben Wolkenhallen kracht die Erztür zu,

Konfetti schneit dir vors Herz,

bunte Silben,

die Schwänin sinkt im Scherbenweiher, trink

ihr aus den Federn den blutigen Mond.

SANDUHR

Es rinnt mir aus den Augen

in deine Augen:

Sand, aus dem kein Gold gewaschen wurde.

Nahtlos trennt dein Schatten

sich von meinem Schatten.

Unsere Blindheit trägt kein Zeichen,

nur dies: erschlaffte Gewitter

in aufgeworfenen Armen.

Unaufhörlich rinnt der Sand

aus deinem Haar

in mein bodenloses Herz.

Roter Sand,

aus dem kein Gold gewaschen wurde.

DAS ERSTE WORT

Zu früh gefallen

der erste Schnee

auf jedes Wort.

Mit hohler Hand

deckst du die Flammen,

bengalischrot,

bengalischgrün.

Der eisig behauchte Spiegel

verzerrt den Schimmer,

und dies nur bleibt,

Mehlspeise im Wind:

zu früh gefallen

das erste Wort mit

dem ersten Schnee.

RAUCHSIGNALE

Gedichte

DER STUMME BRUDER

Noch muss ich einen Bruder haben,

der kommt mir entgegen

auf einer verschatteten Straße,

irgendwo in einem Sommer,

irgendwo in einem grünen Land,

ohne Sprache, nackt,

mit verdunkelten Brillengläsern

und die behaarten Arme

von Zornesgebärden erschlafft.

Und er erkennt mich nicht,

weil er den Verstand verlor,

als er von einer Brüstung ins

hüfthohe Gras stürzte.

Mein sprachloser Bruder,

du bist nicht tot.

Zieh dir ein grünes Hemd über,

lehr mich deine Sprachlosigkeit,

grins, wenn ich nicht versteh,

wir wollen schweigen zu zwein.

Aber du erkennst mich nicht.

Gleich mir hat dich eine fremde Mutter

mit einer Sendung von Wünschen

zur Welt geschickt,

wie einen Ochsen vor ihren Stolz gespannt

und hat dir die steinernen Rosinen

aus ihrer Krone zugeworfen.

Dein Hufschlag zermalmt

die Mühle ihres Gebets.

Mein Bruder, mein Gegenblut,

mir ins Fleisch geschrieben,

als wir wie eine Münze hart

in diese Welt geworfen wurden,

lag dein Gesicht unten.

Aber du bist nicht tot.

GEFANGENSCHAFT

Gefangene

sind wir im

knöchernen Verlies,

von Nacht durchtränkt,

von bitterem Vergessen

genährt und gefesselt an unsern

Mörder,

den schwarzen Schlaf.

Auf Zehenspitzen tasten

wir uns ans Gitter der Worte.

Draußen fällt

schneeweißes Wissen

und Schweigen über den Hügeln.

LANDSCHAFT BEI AARAU

An festlichen Julitagen

erwacht die Stadt

im leichten Fahnengewand

und spendet Schatten

auf die grünenden Straßen und Plätze.

Kanonenschüsse springen ins Land.

Der schwarze Adler knattert

über dem Blutbann im Wind.

Mit dem goldenen Degen,

beflaggte Stadt,

und einer weißen Rose

hast du uns geschmückt,

zu Rittern deines Glücks geschlagen.

Der Tag bekränzt sich,

die Ebenen

werden uns hinter die Flüsse tragen.

Später, im Herbst,

wenn alle Türen offenstehn

von den Schwellen am Anfang

bis zu den Schwellen am Ende,

stürzt ein Fahnenträger

durch die entlaubten Alleen

und zerteilt mit dem Schwert

die fallenden Hände.

Sein Gefolge: ein Wind

von Trommelwirbeln.

In der Ferne mischt sich

des Abends Dämmerflor

mit dem Geruch von Schwefel und Blut.

Gegen den Himmel treibt Sand.

Im Ansturm schwärzt sich

der Wolkenverband.

SCHWERINDUSTRIE

Zehn Fugen ineinanderspielen,

das Gebilde aus Stahl gießen

und tief in den Kopf hineindenken,

bis es so unverrückbar sitzt,

dass die Zahnwurzeln krachen,

es dann herumsausen lassen

ziel- und endlos in gebogenen Schächten,

selber langsam auf einer Scholle treibend,

mit dem Schädel gegen andere Schädel rennen,

ins Wachs beißen, Glas zwischen den Lippen,

gefrorenes Blaugut unter den Augen,

die Hände im Feuer waschen,

die Schlangenhaut nach außen kehren,

das ist immer der Prozess.

Das hauchdünn Herausgestanzte

dann zusammenfalten und dem Tanz

der Winde überlassen.

UNDINE

Undine komm,

komm und wach auf

im weißen Bett meiner Sprache,

tauch auf aus den tödlichen Wassern

und streif die Meerhaut ab.

Geh nicht zugrunde stumm wie ein Fisch,

sink nicht in dich hinein,

in dein Korallenschloss,

sprachlos und versteinert,

ist doch ein Wort noch,

das uns weiterträgt,

wenn auch ein Wort nur

im Schwarm der andern Worte,

aber weißglühender als jedes Wort

stillt’s die blaue Wunde unseres Wesens,

die der Abend aufbricht

und die nahtlose Nacht,

stillt’s den Mund,

die violetten Münder am Vulkan,

löscht’s das Feuer in der Felsburg,

dein Wort, Undine,

Wasser, das dir entströmt,

die Liebe,

komm.

SPAZIERGÄNGE

Auf Spaziergängen im Herbst,

da wird mein Vogel wach

im goldenen Käfig,

die Einsamsel, und singt

aus zerbrochener Kehle.

Ich lass sie flattern und trinken

von der Trauer in den Triften.

Wie ihr Gefieder metallisch

erglänzt und sich steift über

den gescheckten Wäldern,

über dem Lapislazuliauge des Teichs!

Im Flug streift sie kreisend

den Hügel mit trockenem Burgentrost.

In den Weilern wird ein

Knarren laut, als lösten sich

verwrackte Archen vom Tau.

Die Landschaft schifft sich ein

für eine Sturmfahrt übers braune Meer.

Schwarze Segel hissen die Tannenmasten.

Da stürzt meine Amsel,

zerschnitten von Horizonten

und von Fernweh getroffen,

ab über der Straße des Erlkönigs.

Stumm zieht der Nebeltross.

Die schwarz befrackten Schergen

zerhacken ihr das Gefieder,

eine Flaumspur führt zur Mördergrube.

Folg ihr nicht,

im Käfig wächst bald ein

anderer Vogel nach,

der sich befreit und getötet wird,

und dann ein anderer Vogel,

befreit und getötet,

immerzu dies:

befreit und

getötet.

REIGEN

Nonnen,

leichte Figuren

aus schwarzem Wachs

durchtanzen den düsteren

Hain, in den Reigen welkender

Blätter mischt sich weiches Geriesel,

Regen,

der Regen

wäscht das Wachs

ihrer Gesichter aus den

Schalen der Hauben, die schwarzen

Flammen verzückter Augen löscht der Wind.

Reigen.

Dünne Fäden

schwärzlichen Rauchs

steigen auf ins Gespinst

der Äste. Reigen faulender Blätter

und Nonnen im Regen, im düster welkenden Hain.

DICHTERIN

Das schwere Bündel heilloser Wunden,

das dir die Schulter schnürt

und deine Fersen schändet, wirf

es nicht weg. Es könnte sein, dass tausend

ungerächte Flämmchen dir nachtanzen

und ihr Gelächter alle gangbaren Tunnel

herzwärts zerfrisst.

Kein Wassertropfen löscht den Schweiß

auf der Stirn, keine Träne das Salz im Blut,

und die Schleuder der Flüche hängt lahm.

Aber noch heute, noch eh diese mit Leitern

verstellte Nacht zu kreisen beginnt,

wird dir das Fahnentuch zugemessen,

und im leichten Faltenüberwurf ersteigst

du dieser Erde Sockelgeschoss.

MALVEN

Weich blüht wieder das Wort

und graurosa in meinem Gehirn,

Schlangen zieht es nach sich,

die aus heißen Gemäuernischen fahren,

staubige Wege

und sterbende Gartenräume.

Was soll ich mit Malven?

Auf meinem Schreibtisch häufen sich

herbstliche Aufträge.

In Verse schneiden,

gepuderte Malvenverse?

Malvenvers,

ein neues Wort,

herbarisiert schon und

geeignet für ein gebräuntes Albumblatt.

Weich, graurosa blüht das Wort Malven

in meinem Gehirn und vergilbt zu Versen.

Auf dem Schreibtisch häufen sich

herbstliche Aufträge.

ABEND VOR DEM DORF

So still. –

Das Dorf im Abendsonnenschein,

ländlich, eingefriedet von Baum- und Hügelzügen.

Mais im Vordergrund, Blaukraut,

Schüttergras und Streifen Ackers, Feuernelken.

Etwas tiefer eingesenkt: die Narbe

eines Flussbettes mit Birken,

Weidenwitwen auch. Zwischen

den Stämmen Schatten, und wo

schattenhaft sich Tieferes noch findet,

kühl, gemäuernah,

da stand die Mühle einst

vor einem Wehr …

Nun längst verrottet,

so still. –

Kirchturm, die Glocke schlägt,

einmal nur. Zimmermannsgerufe.

Auch diese Frage geht verloren.

In tief gezogene Dächer eingezargt

die Pfarrhaus-Stirnwand, weiß,

für Storchenblicke. Dann Reben,

Gelände, einer Fahne müdes Rot,

wie letzte Auszeichnung des Sommers.

Aber in der Nähe wird getreckt,

Nationalstraßenbau.

Und hinten auf dem Damm

das hohlhäusig tönende Gerail

eines Eilfernzuges, gedämpft

vom Rhythmus der Schienenstöße,

anschwellend, konstant, bis es

zwei Tunnelwände schlucken

und für kurze Zeit vermauern.

Dann still. –

Ein Schuss, dumpf. Viele Fenster geöffnet,

aber keins, aus dem sich abends Etüden

oder Sonaten verlieren.

Viele Giebel mit Wespenhöckern oder

Schwalbennestern, Schlafbürgen.

Auch ein Milchhaus, bei der Brücke,

sechs bis sieben offen,

oder bis halb acht. Da werden

die Münzen in Aluminiumeimern

hingetragen und gegen weiß schäumend

Warmes aus der Kanne eingetauscht.

Dann noch, einzelweise, karges Gespräch,

beim Brunnen, aufflammendes Streichholz,

davonschlurfende Schritte

und mampfende Mäuler im Stall.

Sonst: Stille. –

BAUM I UND II

Ein Baum steht verirrt im Nebel,

seine Gebärden sind verdorrt,

auch die läublich umarmenden,

im Astwerk hängen Birnen ungereift

und Blüten für den Wind

aus einem lieblosen Frühling.

Der Frost leiht ihm Zepter und Krone,

und die Krähen sitzen zu Gericht

in den dunklen Achselhöhlen.

Im Nebel steht irr ein Baum,

die verdorrten Äste starren und

umarmen ein Nichts mit bizarrer Gebärde,

geplatzte Birnen grinsen im Gras,

Windblüten säuseln frühlingslieb.

Vom rissigen Haupt fällt die Krone,

das Zepter steckt zitternd im Mark,

erschrocken kreisen die Krähen

und stürzen zu Tode auf offenem Feld.

SCHERBEN UND GLÜCK

Mit unsern Küssen

haben wir ein Land zertreten,

wo eines das andere nur

sachte bei der Hand nehmen soll,

damit nicht das Korallenleuchten

in den Fingerspitzen zerbricht.

Schwäne können untergehn,

und leicht verliert das Glück

seinen Silberschuh.

Noch funkelt dein Aug als

Glasrosette in meinem Dom,

rundum aber wächst Dunkelheit

auf schnellen Pfeilern.

HERZLOSE ASSE

Herzlos blättert

der Wind in den Assen,

das Kartenhaus treibt

auf dem zornigen Schlaf.

Mit den Marmeln

rollt dein Aug über

den steinernen Tisch,

ausgestochen vom Glück.

Die Zeit beißt

ihren Würfel entzwei,

giftig versickern die

Nächte im grünen Filz.

Mikado, du lachst

in deinem Wasserschach?

Nasse Asse schlafen

wachsam unterm Gras.

EISZEIT

Die Kälte nehm ich

als bittern Pelz um den Hals

und folge blind der Rentierspur,

die mich durch Eiszeiten führt,

durch Mindel und Riss über

Spalten bösen Gelächters hinweg.

Nebelgeweihe leuchten am Weg.

Noch funkelt der Goldfisch

in meiner Brust, noch

taucht und wendet er stumm.

Bald, denk ich, bald

wirst auch du erfroren sein, und

Licht trauert auf deinen Schuppen.

Licht, das sich tausendfach bricht

in den Kristallen,

die von meinem Mund fallen.

Dann, ihr rosa Flocken,

schneit mir das Gesicht zu

und die Herzmuschel auch.

MIT DEM HERBST ZU GAST

An verspäteten Gartentischen,

noch aus dem letzten Sommer,

die das Platzkonzert eines

weitländlichen Regens abnehmen,

sitzt der Herbst, ein letzter Gast,

klimpert ungeduldig mit Springpfützen

auf das rote Blech und wirft

den Rosen trübe sättigende Blicke zu.

Trinkt nur, trinkt das feuchte Grau,

es spiegeln sich die Schatten

schwarzer Vögel schon

(und Palmenwedel, unbewegter)

in meinem nassen flächigen Gesicht.

Trinkt! – Und du?

Du kannst schon gehn, zieh

deine Hand zurück. Der Sommer

bezahlt nie, der macht nur alles

schwanger und haut ab.

Sein großes Erbe, das herbe Rot,

blas es in die Bäume, misch

den Rost von Abendglocken bei

und treib den Blätterzins noch ein.

WORTE

Worte,

Steine im Brett,

fügbar zu jeder Figur,

schwarz weiß schwarz,

fügbar zu Fuge und Gitter,

zu Muster und Klang.

Welches Wort aber beschwört

den Schattentanz an der Wand,

schnürt das Flammenbündel im Aug,

und welches Wort lässt die

Silbertonreihe erklingen

im Unterwassergarten?

Worte,

Steine in der Hand,

Wasser zu treffen, Schatten und Flamme.

Graues zuckt auf, lächelnd

weiten sich Ringelblumen und Augen

im Gitter meiner Worte,

schwarz weiß auf Schweigegrund.

AN EINEM STREICHHOLZ ENTFACHT

Die Flammen feiern ein lohes

Fest im Brombeerschloss,

Zischgäste huschen aus und ein,

der Apfelbraten musiziert.

Bös züngelt eine Zipfelmütze,

der Hofnarr lacht, der Fratzenbold,

leert einen Becher Glutenwein

in seinen Feuerrachen.

Zag finden sich die Flammenspitzen

zu Ringeltanz und Kranzballett.

Schwarze Funkenpferde stieben

über Lockentreppen in den Rauch.

Ein Feuerwerk wird abgebrannt.

Raketenräder rasen, Sonnen platzen,

violett kichert der Vulkan,

ein Kratergarten tut sich auf,

Zündschnurschlangen schleichen,

und es schillert giftgrün

wie von Krötenkrallen.

Im Brombeerschloss verloht ein Fest.

Die Nacht schwingt dunkle Fahnen,

Wind wohnt in den Fensterhöhlen,

ein Mond verfault im Aschenfrack,

der Regenriese tritt die Seufzer aus.

DRACHEN IM HERBST

Noch keinen einzigen Drachen

hab ich in diesen herbstlichen Tagen

steigen sehen.

Waren die Winde zu lose?

Packig zerrten sie an unseren

plan bespannten Holzkreuzen,

die wir am Drahtspill über die Fluren zogen.

Der Himmel war voll

bastfarbener Schwänke.

Wachsblau, foliorote Rauten

mit Harlekinsschwänzen und Ohrenschaukeln.

Wenn ein lachendes Drachengesicht

spitzbogig in die Erde kurvte

und spanhölzern zerbarst,

wer dachte daran, dass so

Passagierflugzeuge stürzen!

Heute spannen wir bunte Fetzen

von Hoffnung übers Kreuz,

die wie Taschentücher durch den Äther fackeln.

Aber der Zwirn zerreißt,

tot sind die Gedankenfäden,

die aus riesenrunder Drachenstirn hängen,

und wir rennen

wie vergessenes Spielzeug

auf unsre Kiste zu.

SCHLÜSSELKINDER

Du und ich, wir waren Schlüsselkinder

zu einem Reich, das mit Türmen

aus dem Asphalt schoss und dessen

verwegene Pilze unter den Himmel wuchteten.

Du und ich.

Einen Strauß Glasmarmelblumen hab ich

dir gepflückt im Frühling,

als die Städte sich erwärmten,

und eine war darunter,

die von dir Erwählte,

in der es fremdgescheckt

und sulger flimmerte:

sie zeigte Helgoland.

So klein war Welt, so gläsern rein.

Du hast sie abgebissen,

du wusstest Glas zu schmecken.

Auf der Zunge reichtest du mir

das Eingezurrte, das saure Bisschen Herz,

und wir tauschten

die Schlüssel am Hals.

ERINNERUNG

Regen,

Regen rieselt

am Fenster,

schräge Schraffur,

die Uhr tickt,

unterm Zeiger nicken

die Ziffern ein,

und Regen,

Regen rauscht, rauscht,

ein Gesicht regt sich

in der Gischt,

naht der Scheibe,

Regengesicht mit riesliger Haut,

ein Wasserblick …

die Uhr tickt.

Erinnerung klopft

mit feuchtem Finger

an die Scheiben meiner Glasveranda.

Wir spielen unser Schach

am Nachmittag.

Rasch dunkeln die Felder ein,

auch die der hellen Tage.

Wie Schatten huschen die Figuren,

Schatten im Regen, Schatten,

knöchern und leise,

und schon neigt sie das Gesicht

zum letzten Zug:

es ist das matte Lächeln,

das mir die Krone raubt.

Schach, Erinnerung,

die Felder hellen auf zu Scheiben,

schräge Schraffur,

Regen rieselt,

Wasserblick zieht sich

in die Tropfen zurück,

das Gesicht verblasst,

die Uhr tickt,

weckt ihre Ziffernschar,

fett glänzen

die Blätter der Topfpflanzen.

LANDSCHAFT IM WINTER

Hart und hölzern

ist der Schlaf des Bauern,

in seiner Kammer hangen

die Pfeifen kalt an der Wand,

der Föhn fährt durch den Kamin

und raunt den Ahnen Zerrworte zu.

Hinterm Ofen nisten Angstgespenster.

In den Wäldern haust schon der Winter

mit seinen rauhen Gesellen,

sie ziehen den Bäumen das Fell ab.

Die Stürme brausen im Chor,

und eine fremde Frauenstimme

jodelt wild den Jägern zu

in der Wolkenpfühle.

Frühmorgens geht

wie ein leises Läuten ein Kind

im Reifnadelhemd durchs Land,

huscht in die Gärten,

umarmt die vergreisten Bäume

und malt mit Eisfingern

Blumen an die Fensterscheiben.

JAHRES-MARKT

In allen Ständen der Liebe, des Glücks,

der Hoffnung wird das letzte Schrot

verschossen für eine Windrose aus Papier.

Die Pferdchen ziehn den Honigkuchen

durch den Sand, und das Kinderlachen

hängt an blauen Ballonen in der Luft.

Hat die Orgel den Herbst zuendegeleiert,

sackt der ganze klingelnde Bestand

dieser Welt zu Staub zusammen, und

verbrauchte Luft bläst dir ins Gesicht.

FLAMANTS ROSES

Den grauen Himmel oben

weben meine Gedanken

dröhnend und gestochen scharf

wie eine Bomberstaffel

in Diamantformation.

Den blauen Himmel unten

durchrauscht mit geschundnen Flügeln

ein Schwarm Flamingos,

die Hälse nach Süden gestreckt,

ein verwirrtes Trauergeschwader.

Ohne dass der Vogel im Rosengefieder

vom Strahl getroffen stürzt,

muss ich immer wieder, ich muss

die Diamantvögel über die Piste jagen,

ohne dass ein Schrei die Luft entflammt.

SOMMERENGEL

Einen Kranz von Nattern im Haar,

schreitet der Sommer bleichfüßig

übers Land,

fiebert

und wirft die Tage

wie brennende Fackeln aus der Hand.

Für die Dauer einer kurzen

gewitterlosen Nacht schläft

er sich ein warmes Bett

ins fruchtstrotzende Korn.

Sein heißer Atem

versengt die Winde,

wenn sie am frühen Morgen

den neuen Tag entfachen.

Mit Beulen und Blasen erwacht

die Landschaft, zerknittert,

und erträgt den Druck

seines schweißfeuchten Körpers.

Bevor sie sich öffnet,

küsst der Sommer die rote Wunde des Tages,

die Sonne,

und gibt die Himmelsarena

für wütende Kämpfe frei.

BEGEGNUNG

Der gefrorene Sonnenschein

auf dem Eis, das gefrorene

Lächeln auf ihrem Gesicht

und ein gestrandetes Wrack:

die gemeinsame Vergangenheit.

Dann schmilzt die Sonne das

Eis in ihrem Lächeln. Aber er

denkt sich aus den Trümmern

ein Floß und stößt weit ab

aus ihrem flüssigen Gesicht.

RAPUNZEL

In goldenen Flechten

gehn dir die Waldsterne auf.

Dein Haar

ist keine Speise des Todes,

doch die Tannen sagen ja

zum Fluch der finstern Krone.

Harzig tropft das Gelächter

von den Marmorsäulen ins Herz.

Auf würzigem Grund,

an den Rändern des Heimwehs

brennt die Märchenwunde.

Der rote Zaunkönig donnert

durch das Wurzelschloss,

und überm Moor geistern

bleiche Asse wie Windlichter.

Die Nacht schlürft dein Ohr aus

bis auf den letzten Tropfen Mondblut.

In den Flechten glitzern

worttote Diademe.

Deine Speise,

deine Speise

ist das goldene Haar

an der Larve.

BALANCE

Einsamkeit,

dunkel hing sie herab,

mir als Strick um den Hals,

und wollte mich erdrosseln.

Ich packte das Tau,

zog die kalten Füße an,

ein Geläut hob mich empor.

So hab ich gelernt,

auf dem Seil zu gehen,

zag erst, mit Kinderschritten,

und verwundbar vom Licht,

dann mit immer weniger Gepäck,

hab allen Ballast abgeworfen,

auch die Liebe,

ein Kranz erfrorener Flügel.

Höher und höher geh ich

auf dünner und dünnerem Seil,

bald nur noch auf einem Silberfaden,

Sternen und Spinnweb nah,

geh ich und tanze,

dreh meine Pirouetten auf Wundspitzen,

schlag meine Metaphernräder mit

schwarz verbundenen Augen:

Salto auf Salto mortale.

Spring nicht zu hoch

und triff den Faden!

Unten gähnt ein Netz von Löchern.

Oben hält dich nur Balance,

virtuose Balance,

dies Schuppenkleid von Worten,

das dir aus den Hüften wächst und

schön erglitzert im tödlichen Licht.

MARMORERA

Marmorera,

Trauermeer,

aus bleiben die Gezeiten

des Glücks,

die Flaschenposten sind zerschellt,

du steuerst deinen Kahn,

das dürre Herzblatt,

der Toteninsel zu.

Kein Ankern mehr

in diesen schwarzen Wassern.

Wie die Gischthaie schnappen!

Über den Masten kreist

schon der Geier

und wirft seine Botschaft ab.

Wenn auch das Flammensegel

emporschnellt für

die Dauer einer Nacht,

wenn lohe Locken um

die Schläfen züngeln

und ein heißer Wind

dir durchs Gebein fährt,

du legst nicht an

am zimtenen Strand,

wo eine Muschel

in Rosaglut erblüht

und die Silberträne

auf dem Grund bewahrt,

du legst nicht an,

das Zwieland versinkt

dir unter der Hand,

und die Marmorfluten

schlagen ans Korallenriff.

Marmorera,

Trauermeer,

wie Glockenklang tönt’s

aus der Tiefe,

schwankend hohl.

Du steuerst deinen Kahn

mit flachen Händen.

Setz als Segel

Fleisch und Pergament,

auf dem die Nacht

zur Tintenspur gerinnt.

O spring nicht ab,

schon rückt er nah,

der Grottenmund,

mit Stalaktiten messerscharf.

Aus dem Rachen lockt

ein Flötenton so silbern leise,

und es winkt

das Rauchsignal.

TITHONIEN

Tithonien,

mennig leuchtend,

ein hellenischer Gruß aus

fernmythischer Bläue,

Lachen der Sonnenbraut,

die in eine Blutorange biss.

Wie ihre Haarfackel brennt

im Gletscherwind!

Oder Japan mit seidenen Fingern greift

über den Ozean in unsere Gartenräume.

Die Geisha nickt zur Silbergongmusik,

und die Scherben eines weißen

Porzellangesichts

fallen in den Lotosblumenteich.

Monsun, rausche nieder

in den Teehauspark!

Reis rieselt über tote Kinderhände.

Tithonien,

ein Japanschmerz,

ein hellenisches Lachen im

goldgrünen Gobelin unserer

herbstlichen Gärten, wo die Astern,

eingenickt beim Bienengesumse,

dunkel und helllila ihre Träume weben.

Feuchte Blätter fallen auf den Mund.

Im Augengelände sömmert Erinnertes dahin,

und für Sekunden stirbt die Stunde,

weicht die Bläue,

versilbert sich in deinem Ohr

der Geishaschrei.

FRÜHLING

Im Frühlingslaub quellen

eure Münder rosig auf

und tragen Lippenfrüchte.

Ein Blütenzweig wächst

aus den Innerungen himmelan,

sät Dornen in den Gaumen

und bricht den Glocken

das Genick. Ihr werdet

schwer tragen an euren Balken

über den Augenhöhlen,

in der Domwerkstatt.

RUNENSCHRIFT

Du bist die dreizehnte Rune,

meißle dich ein in die Hand,

du brichst den Stab überm Herzen,

zieh dich am Giftstachel hoch.

Du bist der Stein deiner Meilen,

wirf ihn selber nach dir,

du wächst als Gras über Narben,

suche den Holzweg zum Licht.

Du bist ein Signal der Trompete,

füll deine Trommel mit Sand,

du lachst im Zickzack der Pausen,

leih dem Schweigen dein Ohr.

Du bist eine Mitternachtsziffer,

zeige gekrümmt auf das Werk,

du suchst nach dem Kreis für die Mitte,

blättre als Rost von der Zeit.

Du bist die dreizehnte Rune

unter dem Schweigen im Sand.

PHLOX

Phlox blüht noch,

leise und blau,

Spättraum des Sommers,

Kies lächelt

im Sonnenschein,

in der Mauerecke

kauert alte Hitze,

Wind schläft im Pappellaub.

Herüber wehen schon

septemberne Gongschläge

wie leicht gebräunte

Atemzüge des Herbstes.

LANDSCHAFT AM SEE

Ausgeträumte Palette, Modulation

vom Grau ins Grauen.

Drüben – auch trüb alles.

Verwaschene Hügelstaffage

fernnah mit weißen Kalkflecken hof-

bildenden Gemäuers.

Baumlumpen, Isländisch Moos.

Der See: graues Gift deiner,

der Geliebten zuzutrinken,

weich.

Und der Himmel rührt sich nicht,

der alte steife Sack,

nicht mal eine Wunde von Sonne.

Wittergreis, Milzblume!

Nur die Geranien verharren

in ihrem grünspansüchtigen Rot,

beflecken das Seegrau

und die milde Milch

eines frühverherbsteten

zwittrigen Sonntagnachmittages.

Erkältungswetter.

Selbstbedienung.

Du, nichts Bleibendes,

Labyrinthe,

kein Ansatz, keine Wende,

ein Fragezeichen,

und das Ende nah.

Die Kurgäste, Sommerfrischler, alles

abgezogen, ausgestuhlt das große

Konzert dieses Sommers, Pause.

Vermisst wird ein Paukenschlag

auf das weite leere Fell

des früh ergrauten Tages, vermisst

ein Klang von Horngold

oder dunkel entsagendem Rot,

Blut, keine Tinte, nicht Geraniengepinkel.

Aber die Musikanten sind verladen,

die Instrumente eingesargt,

nur eine Flöte noch, die Liebesflöte,

wird dünn, zweibeinig

in ...